Non ci sarà amore

Sugli alberi d'inverno
il frutto della pioggia
tremola contorto
sui rami
come diamanti budinosi
e in attesa lì
ad ogni pausa
l'antica paura
che ti attanaglia
ti dice che nulla
ci sarà di buono
giù
da qui
così piccolo
e ridicolo
a malapena
uno scoiattolo
fra le immondizie
non ci sarà amore
a guidarmi.